El puerto desde el paseo Atkinson

Era la fresca sombra, arriba, la bugambilia,

Era a un costado, durmiendo, un perro,

Era la vista, el puerto, mi melancolía.

Era saltando, a un costado, una langosta.

Eran mis párpados entre cerrados.

Eran las gaviotas, que volaban riendo,

El coro que acompañaba el murmullo de la ciudad.

Era el día, un día 8 de Febrero y la tibieza del aire,

El cascabel de un gato que desaparecía a través de una reja negra.