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Dios está ciego.

No temas,
sólo entra.

Mantén la cabeza fría,
los pies calientes,
tu también ciego estás.

Fugaz

Pedazo de cielo muerto en el infierno,
todo el infierno vuelto un paraíso,
oídos.. .en tus ojos me extingo,
labios.. .he besado las nubes,
tacto.. .la euforia se vuelve felicidad.

Pedazo de cielo muerto en el infierno,
todo el infierno vuelto a la vida,
alma.. . luces de luciérnaga,
miradas.. . me sumerjo al ritmo de tus palabras.
Trozos de cielo, puñados de infierno,
que sería de las caricias si todo fuese blanco y negro.

Volver #2

Que vuelvan las miradas de odio, que estas son el amor en otro estado. Que vuelvan tus labios y tus ojos a hablarse con los míos en actos mudos y envolventes. Que vuelvan las horas atrasadas y el palpitar alocado de todo y de nada... ¡Que vuelvan!, que los quiero ver.

Volver #1

Y fue entonces que me dí cuenta que la poesía era una acto. Y supe que mis 23 años los estuve viviendo encarcelado; a orillas del mar, pero nunca entre sus olas. Caminando en círculos dentro de kilómetros de asfalto. En medio de la calle, si en medio, entre el concreto y el manto terrestre, amortiguando los golpes disputados entre la racionalidad y lo irracionalidad de los actos de la vida... del contar los segundos que me quedan por continuar una hermosa rutina que detesto y desprecio, de dejar de lado la vitalidad de lo oscuro del arte.

Tatuarse

Tatuemos nuestros temores en la piel, que queden fuera y que nuestras miradas crucen el vacío. Desde tu mirada hacia la mía flotando por el aire sin cuerdas ni temores, luego cerremos nuestros ojos. Sintamos nuestra pulsación siendo una, al vaivén de tu sonrisa. Y finalmente fundidos vivamos nuestro ser.

Una cabeza, un infierno

¡No quiero que entres!, no quiero si quiera busques el modo de entrar, no, no quiero verte cruzar la ventana.
¡No!, ¡No lo hagas!.

El demonio que intento controlar es demasiado fuerte, y debo atarle las manos y desgarrar sus lenguas -volverlo a encerrar-. Yo soy la puerta, la llave y el cerrajero.
Tengo miedo pero no es a la oscuridad, es a luz, y que y que esta me ciegue de camino a tu alma.

¡No te acerques!, ¡No lo hagas!, ¡No regreses!, ¡Te alcanzaré!, ¡Tampoco me esperes!, por los dioses que gobiernan la existencia no mires atrás, yo sabré quemar y escupir al demonio en su propia luz, en su propia belleza y claridad. Yo sabre mirarle a los ojos y quemarlos con su propia cordialidad.

No te acerques, la luz intensa al fondo enceguece, no deja ver.

El muro

¡No tengo ganas de hacer nada!, tengo ganas de hacer todo, pero en la eteriedad del pensamiento voy argumentando lo contrario. Y quedo sordo y escucho el tráfico traspasar mis oídos, mi vista queda ciega y veo el brillo y la fantasía de mi sociedad, pierdo el gusto y embriago de sabores mutantes mi paladar, me saco la piel y veo sus vergüenzas en mi, en sus miradas. Respiro, pero quizá no es aire lo que inhalo, luego pienso, pero el pensamiento no forma parte de una industrializada mente, de una sociedad.
No tengo ganas de hacer nada, tengo ganas de hacer todo, pero hay muros de concreto.
Y aunque sé, que el muro es grande y el concreto también es frágil, cuesta trabajo salir de la cadena de producción.
El miedo nos corroe y nos obsequia ilusiones.

#3

A veces las personas ciegan sus oídos y sólo escuchan lo que quieren ver.. .

Opio

No era la primera vez que probaba opio para conseguir estados alterados de la mente. No, la verdad no era primera vez.
Pero lo que si lo volvió diferente este evento fue que esta vez, en este estado alterado de la mente  mi cuerpo mostró una conexión (por darle un nombre a esta sensación algo difícil de explicar) algo particular, esto ya que aparecieron imágenes algo amorfas, algo rítmicas, que envolvían el ambiente en una especie de ciclos sucesivos de creación y destrucción, de palabras y verbos, de carne y espíritus, de demonios y dioses, y el suelo se hizo atmósfera, y el cielo universo...

Aún no podría determinar si en medio, o en algún rincón, lograba ver destellos que pasaban rectos y fugaces, algunos a su paso dejaban condensada su trayectoria en algo similar a una cola de cometa, otros simplemente pasaban  sin dejar su recuerdo en el espacio inexistente, otros con lentitud abismante dejaban apreciar su textura eternamente. El medio -espacio quizá- en el que me encontraba, exceptuando por las partícula descritas, era completamente negro.

Poco a poco comenzaba a escuchar una especie de sucesión de voces, hablada en muchos idiomas a la vez, algunos me parecían conocidos, otros nunca los escuché ni creo podré llegar a escuchar nuevamente. Estas voces reverberaban a un compás y frecuencia algo similar a los mantras tántricos (que alguna ve tuve la oportunidad de conocer y practicar, de la rama del kundalini más específicamente ). Luego percibí que esta voz dirige parte de esta frecuencia hacia mi etérea forma, he aquí el recuerdo (llamemos recuerdo aquella imagen del pasado que se graba en la memoria frente a algún suceso acaecido) que llevo dando vuelta en mi mente...

Lo que esta frecuencia hablante decía fue lo siguiente:

"Has existido por menos de un instante, en mi pensamiento (en el de tu dios), has sido un pensamiento fugaz y de libre albedrío.. .que intentó ser más que un sueño o un deja vu, sino que intentó ser un pensamiento que se hace realidad y concibe ser un recuerdo de este dios."

Al terminar sus palabras comenzaron una serie de flashbacks, algunos eran nítidos recuerdos, otro simplemente no los reconocía. Luego el ambiente nebular comenzó a cambiar, a dispersar las formas rítmicas y sonidos etéreos, comenzaron a transformarse en imágenes conocidas... Era mi pieza, y yo comenzaba a salir del trance del opio solar.

Estas palabras continúan haciendo eco en mi mente y en mis sueños ahora en estos últimos días. No sé que hacer ni pensar, más sentarme e intentar comprender si alguno de estos acontecimientos fueron en realidad, o si sólo fueron producto de mi imaginación.. . y si fuese así ¿qué podría evitar que alguna de esas fantasiosas imágenes y palabras sean en realidad falsas o tan ciertas que sean tan fáciles de desentender?.. .

Palabras

Es cierto.. .no me convencen para nada tus palabras, no porque no tengan un sentido lógico en su estructura gramatical, ni en su forma teatral, no, nada de eso sería el real motivo de mi convencimiento. Si debo decir que ninguna de estas se condicen con los actos, veámoslo de esta manera, un artista no es artista con solo decirlo, ni menos aún por el solo y mero echo de que maneje teóricamente los aspectos del arte, la historia de este, etc, no esto no bastaría para decir que sus palabras logran su realidad.. . el ser artista. El artista es quien logra la creación de una obra, digamos es quien materializó de alguna manera lo que había en su mente, en su ser y que al lograr la frecuencia con sus emociones pudo plasmarlas en la realidad. Es así como tus palabras debiesen condecirse con la realidad que quieren lograr, no con lo efímero que estas pueden llegar a transformarse si no se comunican en una real intensión con los actos.

El pacto.. .

Me aferro a la vida, dando muerte a  una ya existente.
Mis propósitos son más importantes que los tuyos.

Mi convicción escapa de tu realidad, lo sé,

y te miro desde esta, para probarte y hacerte participe,

un esclavo que solidifica su concepción natural, 

su universo infinito, a la mecánica de mis fantasías.

La industrialización, fue ayer,

la robótica es el hoy del mañana,

en unos cuantos días, la biomecánica.

Quizás nunca, quizá si, la razón dará paso

a su verdadera concepción, en el ser.

Me aferro a tu vida, dando muerte a tu existir.

La religión -la que aceptaste- es el óxido que ensucia mi ser.

la intención la fuerza del cambio que no permitiré.

Mi convicción escapa de tu realidad,

y me miras, sabes quien dispone el poder,

quien esclaviza tu ser y tu universo, 

ahora un porcentaje de tierra y aire
dispuesta al servicio de la mecánica de mis fantasías. 

El único camino que podrías lo tienes ante tus ojos,
pero mis ficciones se conjugan a la perfección.
Mi religión es el acero con el que forja mi destino,
la intención, la fuerza de acción que mis propósitos rugen tu escucha,
mientras me aferro a tu vida y le doy muerte a tu existir.

Silencios

Y fue entonces cuando el le dijo:

"Háblame hermosa mía, que yo miraré a través de tus ojos, háblame y pide que me quede. Háblame, pero que sea en mi lenguaje y te daré el universo entero para disfrutarlo."

A continuación no hubo palabra alguna por parte de ella, sólo una sonrisa repleta de brillo proveniente no sé de donde que se esparcía por el aire haciendo cantar gorriones y colibríes  entonces supo el la respuesta, una que quedó grabada en su mirada.

Siguieron ellos caminando hasta perderles de vista, luego, volví a tomar mi antiguo librillo que había dejado a un costado, busqué el boleto que marcaba la página y continué mi lectura en las líneas de las Ficciones de Borges.

La respuesta a la pregunta

Estábamos sentados en la banca de uno de los miradores del puerto de Valparaíso.

La verdad ya ni me acuerdo que hablábamos en definitiva, lo que si, aún recuerdo en lo que quedé pensando por largo tiempo, y más largo aún los minutos en responder tu pregunta.

¿En que piensas? - me preguntaste- 

Y yo, así un poco en medio de todas esas palabras que se entrecruzaban, y superponían  en mi cabeza, me demoré un rato en contestarte. Hasta que al fin dí con la palabra que me permitía hilar las demás. 

Este... nada, no, la verdad es que, descompuse la métrica de tus palabras y resultó que esta, aún más que la masonería, sigue un compás casi inalterable en el que los cuadrados y los triángulos generan ángulos que parecen imposibles de realizarse en este mundo tan deforme. Quise descomponer un par de tus palabras, pero no me quedó más remedio que volver a su recurso esencial (el concepto, lo abstracto), para poder determinar de mejor manera el significado en las palabras correctas para su clasificación. Pensaba también, que de cierta manera, alguna vez quise cambiar eso, de que la estructura rígida del conocimiento que adquiriste lograra esa flexibilidad necesaria (la humildad), pero, ya desistí a mis fuerzas de querer cambiar las cosas. Y pensé que sería mejor que por tu propia cuenta lograras algún día finalmente encontrar el verbo de la palabra.

-Un silencio superó al viento, a las personas caminando hablando de seguro un par de problemas, a las bocinas de los buques que a esa hora deberián haber interrumpido el aire, si, lo interrumpió todo.- 

No supiste luego que decir, y lo entiendo, quizás tengas razón en alguno de todo esos conceptos tecnificados que de cierta manera se han alejado de la realidad que hoy manejamos y conocemos. Es cierto, quizás no sé nada de lo que un doctor en temas de compresión lectora pueda admirar, pero, sé que he podido superar ya (finalmente), uno de mis temores, uno de los miedos más terribles que pude alguna vez vivir, el miedo a ser yo.

A las Aventuras de James

Querido amigo yo sé que piensas que la madurez es algo que se lleva en las palabras, en la cita a autores que supieron encontrar su madurez (encontrarse). Es cierto y puedes estar en lo cierto de que lo que digo es sólo charlatanería, es sólo un pensamiento, pero, de todas maneras me gustaría poder escuchar lo que tú conoces por madurez, o que es tal concepto para ti. Antes si, me gustaría poder hacer referencia a lo que por mi parte he visto en ti,  que no es sino, un perfecto signo de inmadurez que intenta ser una solides que quiere mostrar en la superficialidad de las palabras ese sentimiento que a ratos te recuerda que no puedes ser menos que el resto, que por ende - y por cierto- no piensas vivir esa sensación de llegar al límite de la locura, por no saber qué es lo que realmente se está haciendo mal, que es lo que realmente fue lo que alejo a las personas que quisiste de tu lado, que fue lo que sedujo a tu amada a tomar las decisiones que tomó, no, no lo sabes, pero tampoco quieres saberlo, y tampoco quieres escucharlo ( y es por eso que tu cara presenta signos de muecas y repulsión), pues eso sería -por cierto- como un mazo de Thor reventando los pilares que sostienen tu amarga alegría de sentirte superior al resto de los presentes ( a tu alrededor, a tus conocidos y a los por "conocer"), procurando utilizar las palabras justas, con un peso profundo, que sólo acude al recuerdo superficial del sentimiento. Es así, de esa manera, estimado, que tu quieres incitar mis palabras sobre ti, quizás conseguiste tu objetivo, de cierta manera - y lo digo así, de cierta manera, pues yo también pude conseguir lo que quería (aunque no es mi real satisfacción decírtelo, pues prefiero disfrutar del tiempo que queda libre procurando ver y respirar los colores de las estrellas.. .), dirigirme a ti -si, en esta falsa cercanía- pero dirigirme y hablarte un poco sobre lo que pienso de tus palabras, de tu madurez, de lo que alguna vez hablamos (si se puede llamar conversación). Yo sólo espero que siga todo como siguió, tu disfrutando de tu firmeza y seguridad y yo disfrutando de mi niñez, en los brazos de las personas que amo, o bajo la lluvia, o en un castillo de arena, o con un autorretrato en lápiz mina, o simplemente con mi cabeza entre las caricias de todo lo que amo.

#022

. ..Y aunque las palabras siempre se encuentren más lejos que los sentimientos, siempre termino utilizando su abstracta concepción.

Luna Menguante

Me pregunté de pronto -mientras miraba la menguante luna eclipsada- ¿quién era?

y el humo que acababa de salir de mi boca al dejar consumar lo abstracto de mi pensamiento en aquellas coordinadas claves audibles, me lanzó la respuesta enredada en sus pomposas nubes.

Me contuve la memoria, pues no quise creer sus palabras, tan mías como la verdad que las teñía de vainilla.

Me contuve las ganas de llorar hasta secar cada uno de mis huesos, me contuve -y aún más me duele eso- pues también sé que fue en realidad un acto de cobardía.

Mientras, cada cosa iba dándole, en su propia medida, mayor peso a la respuesta muda.  Y yo intentando poder hacer nada, por no equivocarme y desencadenar un nuevo ciclo de injusticias sobre mi parecer, que en realidad no quería enfrentar.

Encendí el reproductor, me bajé no sé dónde, miré el horizonte -se podían identificar todavía esa mezcla (indescriptible para mi) de colores tenues-, caminé hacia el oriente, me senté en una especie de plataforma de cemento cerca al mar. Encendí otro pito de tabaco, vi al viento mecer el mar, y al mar intentando enfrentarlo, vi mi respiración enfriarse a unos centímetros de mi cara, sentí como de apoco más y más comenzaba a tensarse mi piel producto de las navajas heladas de la mañana, vi y sentí otras muchas cosas, pero decidí no seguir  temiendo, y decidí enfrentar las consecuencias del respirar y óxidarme. Decidí quitarme el miedo impuesto, morir, nacer y volver a morir. Lo decidí y así lo sentí.. .

Me acerqué un poco más a la baranda que separaba la implosión en mi cabeza de los lobos marinos que pasaban bajo mis pies y el concreto que sostenía la estructura, en silencio me subí a ella y me dejé llevar por el viento que comenzaba a cesar. El silencio sesó luego de un momento, justo en cuanto la menguante luna se desvanecía arriba entre las olas y mi vista.

Locura Capitalina

Cuando desperté, me encontraba de pie en el metro y sin saber aún que sucedía me lancé fuera de todas esas miradas monótonas, que presenciaban mi precipitada decisión.

Estando fuera, intentaba dilucidar lo ocurrido, mientras observaba frente a mí -un poco más arriba del horizonte- una constelación de nombre de apellido extranjero, que algo de las abstractas pinceladas de mis fugaces pensamientos tenía en sus formas.. .

Y yo en medio, tratando de descifrar mi constelación, y yo ahí y la mirada observando nada y mi pensar contraído, y yo ahí y mi cabeza en los rieles, y yo ahí.. . no estando ahí.

corriente de la nada

Hay quienes prefieren la belleza y la eternidad de las palabras y la oralidad, porque temen las consecuencias del silencio, pero hay quienes prefieren aguardar en el silencio, pues optaron por la complejidad simplista del lenguaje universal para encontrar un verdadero sentido de las reales preocupaciones del espíritu.

Aquel que siempre quiso ser, nunca lo fue, más si podría llegar a ser, si tan sólo dejase querer ser algo que no es. Es entonces uno todo que desee ser, siempre y cuando queramos realmente serlo y no intentar serlo.

Me dirijo en esta ocasión a uds procurando tener en cuanta la razón de la lógica de mi imaginación, para así poder realmente no hablar desde las palabras arrancadas de toda lógica autónoma, para poder ser la persona libre pensante que espero llegar a ser!

seguiré esta corriente, este mar de ideas.. .

El Vagabundo

Alguna vez reproché la indiferencia con la que a diario se topa mi mirada fría al mirarles…

Ahora estando sentado acá, en esta actitud un tanto meditabunda, en medio del bullicio del smog que escapa de sus voces, estando acá, un poco haciéndome cómplice del aire bastardo de la tierra que entre el maquillaje gris intenta fatigadamente respirar y conseguir un poco más de aliento para seguir, ¡ahora!, sintiendo un poco más… y siendo un poco más parte de esto, he logrado comprender sus miradas repletas de algo parecido al miedo de no lograr alcanzar a construir el futuro prefabricado que se les ha forzado.

Ahora estando acá, volviéndome  invisible a tus ojos, he logrado volver a nacer. 

El puerto desde el paseo Atkinson

Era la fresca sombra, arriba, la bugambilia,

Era a un costado, durmiendo, un perro,

Era la vista, el puerto, mi melancolía.

Era saltando, a un costado, una langosta.

Eran mis párpados entre cerrados.

Eran las gaviotas, que volaban riendo,

El coro que acompañaba el murmullo de la ciudad.

Era el día, un día 8 de Febrero y la tibieza del aire,

El cascabel de un gato que desaparecía a través de una reja negra.

Despertar con tus besos

Ese día, al despertar la mañana de su largo sueño (traviesa como muchos días últimamente) se coló por entre las persianas de mi pieza hasta llegar tibia a mi mejilla.
Aún entre dormido, sentí un calor sobre mi mejilla (que en aquel momento confundí con tus besos). Feliz y pensando que habías venido a verme por la mañana, abrí los ojos. Mientras llevaba en el acto mis manos hacia tu cuello, me percate que no estabas y que tan sólo era el primer rayo de la mañana que me despertaba engañado.. .
O quizás -luego pensé- fue que al despertarte pensabas en mi, y en los besos con los que te despertaría si te tuviera entre mis brazos. Y los seis segundos que prosiguieron aquel suceso encendieron la mecha de la metafísica de los sueños, que volaron hacia lo alto, más alto que las nubes, en busca de unos rayos de luz que supieran mi parada.Y así fue que, al encontrarme aún dormido, entibiaron mi mejilla derecha,
tal como lo hacen tus besos cada mañana, en esas mañanas en las que despiertas junto a mi.

LLuvia Matanza

Danzar fue lo que hice, mis palabras, cual indio bajo las nubes hace para llover.
Danzar en ritmo circular, sobre las 5 ruinas de mis recuerdos.. . a ver si te volvía a ver.

Una noche bajo el olivo.. .

Esa noche la luna llena, se llenaba los pulmones del humo de tabaco que enroscado subía por la oscuridad estrellada, cual dragón chino se eleva por algo de más claridad para ver su destino.. .

Aquella noche, en la que oscurecí -sin saberlo, sin pensarlo- la luz de luna con el humo vainilla de mis cigarros, esperé tu llamada, escribiendo sentado bajo el olivo, mientras la mueca de tristeza lunar que aún se lograba entre ver al ascender más hacia el centro de la cúpula terrestre, desaparecía lentamente.

Te pensé tanto, y creo lo supiste al descubrirte en medio unas piedras de cuarzo y otras cosas, pensando en mí. No te llamé y sólo esperé, pues sabía que el amargo sabor de mis palabras tenían culpa en este vacío.

Callé y sólo quise esperar y seguir sintiendo el amargo sabor del café y el tabaco de vainilla alentando la espera.

Quise volverme humo en el cigarro, a ver si podía elevarme alto, bien alto por sobre las nubes, y verte dormir de lado mirando con tus párpados cerrados la muralla. Para verte dormir y abrazarte mientras sueñas con estas mismas palabras, que susurraré a tu oído.

Callé y sólo quise esperar, pues sabía que la oscuridad de mis palabras apaga de pronto, el brillo de las tuyas. Y la vergüenza de ser dueño del vacío de tus palabras, continuaría inundando mi mente de melancolía.

no conoces a jesus

Me hiciste creer que el miedo era una verdad más preciosa que la muerte misma de este, sin darte cuenta, que mirándote a los ojos me puedo ver reflejado.. .no quiero ver tu miedo reflejado en mi, tu no conoces a Jesus, ni mucho menos te importaría escuchar mis palabras, que necesitan morir para conocer de la verdad.

Carta no enviada

Tenía tanto miedo que las palabras se perdiesen en el intento de querer ser eternas, que me fue difícil poder cantárselas bajito rosando su oído, más el miedo de visitar alguna imagen rota en la memoria. Sólo quería correr y dejar que la turbulencia del viento golpeando mi cara, y más allá las gotas de la brisa marina escapándose lejos por sobre las rocas pudiesen de una vez quitarme esa venda en mis labios para decirle al fin cuanto era que en verdad la necesitaría. Corrí lejos como queriendo adoptar la ligereza del viento y su fluidez, y hacerme camino entre tanta gente, reptando el aire y recitarle estas palabras que intentan ser poesía.. .

Sé que mirabas como esperando esas palabras románticas con las que los hombres suelen enamorar, pero tengo miedo de ser como ellos, y romper mis promesas como muy bien suelen despedazarse.
Sé que reposabas sobre mi pecho, como para asegurarte que la turbulencia de el, luego de besarnos, aún continuase alborotando al corazón, pero la verdad, es que a tu lado me siento tan  calmo, que esos turbulentos ritmos los transformo en historias en mis recuerdos, quizá en escritos aquí en este universo en calma, y me recuesto sobre tu falda y logro ver nuestro sueño en tu mirada.
También creo haber visto en la mueca de tu mirada un brillo, el mismo que creo ver al besarte luego de cerrar los ojos e intento dibujar unas palabras con los planetas sobre tu cuello, como queriendo recitarte unas cuantas caricias para enamorarte.

Que más decir si cada una de estas palabras pueden ser mentiras.. .

O si gustas, podríamos aventurarnos al espacio de esas palabras, un día, alguna noche, pasar unos segundos eternos bajo la noche estrellada precipitada de felicidad.

Esperar.. .

Yo te escribo, y sólo espero que en un rincón de cada momento obscuro estés tu conmigo.

Fumar un par de cosas.. .

Fumándome estoy, tus labios, sintiendo ese cálido sabor, y en aire, el aroma almendra de tu perfume violeta.
Fumándome estuve, el tiempo, para no verlo ni escucharle y así hacer este momento un universo.
Subí enroscándome quien fuera humo hasta tu cuello, para hablar un poco en besos que me llevan a venus.
Fumar hice, la música, para con cada planeta ardiendo tatuar en tu piel a un ritmo, y con cada expedición circular, la poesía que juntos conjugamos en pasión y placer.

El ruido de la espiga.. .

Llévame contigo hasta el fin del sonido,
donde las lágrimas son la alegría en frenesí con la piel y la respiración.
Llévame hasta el punto en que el ruido suele callar mi respiración  y unirla a tus latidos.
Hazme participe de la locura de tus pecados y tu seducción, en esta oscuridad dentro del Universo.

Que esta turbulencia sólo tu y yo la comprendemos, y el universo que conjuga los astros,
y el sonido que es ruido, y el ruido que son ondas superponiéndose formando un ritmo,
una melodía, y eso, lo que somos tu y yo,
una melodía intensa que se funde en un todo en la constelación de la mujer de la espiga... .

Tu y Yo, el ruido de la Spica vibrando al Universo.