Locura Capitalina

Cuando desperté, me encontraba de pie en el metro y sin saber aún que sucedía me lancé fuera de todas esas miradas monótonas, que presenciaban mi precipitada decisión.

Estando fuera, intentaba dilucidar lo ocurrido, mientras observaba frente a mí -un poco más arriba del horizonte- una constelación de nombre de apellido extranjero, que algo de las abstractas pinceladas de mis fugaces pensamientos tenía en sus formas.. .

Y yo en medio, tratando de descifrar mi constelación, y yo ahí y la mirada observando nada y mi pensar contraído, y yo ahí y mi cabeza en los rieles, y yo ahí.. . no estando ahí.

corriente de la nada

Hay quienes prefieren la belleza y la eternidad de las palabras y la oralidad, porque temen las consecuencias del silencio, pero hay quienes prefieren aguardar en el silencio, pues optaron por la complejidad simplista del lenguaje universal para encontrar un verdadero sentido de las reales preocupaciones del espíritu.

Aquel que siempre quiso ser, nunca lo fue, más si podría llegar a ser, si tan sólo dejase querer ser algo que no es. Es entonces uno todo que desee ser, siempre y cuando queramos realmente serlo y no intentar serlo.

Me dirijo en esta ocasión a uds procurando tener en cuanta la razón de la lógica de mi imaginación, para así poder realmente no hablar desde las palabras arrancadas de toda lógica autónoma, para poder ser la persona libre pensante que espero llegar a ser!

seguiré esta corriente, este mar de ideas.. .

El Vagabundo

Alguna vez reproché la indiferencia con la que a diario se topa mi mirada fría al mirarles…

Ahora estando sentado acá, en esta actitud un tanto meditabunda, en medio del bullicio del smog que escapa de sus voces, estando acá, un poco haciéndome cómplice del aire bastardo de la tierra que entre el maquillaje gris intenta fatigadamente respirar y conseguir un poco más de aliento para seguir, ¡ahora!, sintiendo un poco más… y siendo un poco más parte de esto, he logrado comprender sus miradas repletas de algo parecido al miedo de no lograr alcanzar a construir el futuro prefabricado que se les ha forzado.

Ahora estando acá, volviéndome  invisible a tus ojos, he logrado volver a nacer. 

El puerto desde el paseo Atkinson

Era la fresca sombra, arriba, la bugambilia,

Era a un costado, durmiendo, un perro,

Era la vista, el puerto, mi melancolía.

Era saltando, a un costado, una langosta.

Eran mis párpados entre cerrados.

Eran las gaviotas, que volaban riendo,

El coro que acompañaba el murmullo de la ciudad.

Era el día, un día 8 de Febrero y la tibieza del aire,

El cascabel de un gato que desaparecía a través de una reja negra.

Despertar con tus besos

Ese día, al despertar la mañana de su largo sueño (traviesa como muchos días últimamente) se coló por entre las persianas de mi pieza hasta llegar tibia a mi mejilla.
Aún entre dormido, sentí un calor sobre mi mejilla (que en aquel momento confundí con tus besos). Feliz y pensando que habías venido a verme por la mañana, abrí los ojos. Mientras llevaba en el acto mis manos hacia tu cuello, me percate que no estabas y que tan sólo era el primer rayo de la mañana que me despertaba engañado.. .
O quizás -luego pensé- fue que al despertarte pensabas en mi, y en los besos con los que te despertaría si te tuviera entre mis brazos. Y los seis segundos que prosiguieron aquel suceso encendieron la mecha de la metafísica de los sueños, que volaron hacia lo alto, más alto que las nubes, en busca de unos rayos de luz que supieran mi parada.Y así fue que, al encontrarme aún dormido, entibiaron mi mejilla derecha,
tal como lo hacen tus besos cada mañana, en esas mañanas en las que despiertas junto a mi.

LLuvia Matanza

Danzar fue lo que hice, mis palabras, cual indio bajo las nubes hace para llover.
Danzar en ritmo circular, sobre las 5 ruinas de mis recuerdos.. . a ver si te volvía a ver.

Una noche bajo el olivo.. .

Esa noche la luna llena, se llenaba los pulmones del humo de tabaco que enroscado subía por la oscuridad estrellada, cual dragón chino se eleva por algo de más claridad para ver su destino.. .

Aquella noche, en la que oscurecí -sin saberlo, sin pensarlo- la luz de luna con el humo vainilla de mis cigarros, esperé tu llamada, escribiendo sentado bajo el olivo, mientras la mueca de tristeza lunar que aún se lograba entre ver al ascender más hacia el centro de la cúpula terrestre, desaparecía lentamente.

Te pensé tanto, y creo lo supiste al descubrirte en medio unas piedras de cuarzo y otras cosas, pensando en mí. No te llamé y sólo esperé, pues sabía que el amargo sabor de mis palabras tenían culpa en este vacío.

Callé y sólo quise esperar y seguir sintiendo el amargo sabor del café y el tabaco de vainilla alentando la espera.

Quise volverme humo en el cigarro, a ver si podía elevarme alto, bien alto por sobre las nubes, y verte dormir de lado mirando con tus párpados cerrados la muralla. Para verte dormir y abrazarte mientras sueñas con estas mismas palabras, que susurraré a tu oído.

Callé y sólo quise esperar, pues sabía que la oscuridad de mis palabras apaga de pronto, el brillo de las tuyas. Y la vergüenza de ser dueño del vacío de tus palabras, continuaría inundando mi mente de melancolía.